Spielereien mit der künstlichen Intelligenz

Helmut hatte immer gesagt, er wolle einmal ganz hoch in den Norden. Also stand er nun in Finnmark, wo der Wind Geschichten erzählte und das Meer aussah, als hätte es noch nie jemand belogen. Sein Ziel war klar: ein Heilbutt, so groß, dass man ihn später nicht erklären, sondern nur noch zeigen konnte.

Der Morgen begann ruhig. Zu ruhig. Helmut stellte die Rute ab, kochte Kaffee auf dem kleinen Gaskocher und murmelte etwas von „Heute wird’s was“. In genau diesem Moment beschloss das Universum, ihn zu testen.

Zuerst riss der Wind ihm die Mütze vom Kopf. Dann kippte der Kocher um. Dann – und das war der Höhepunkt – bekam er einen Biss, so gewaltig, dass die Rolle aufschrie wie eine beleidigte Möwe. Helmut griff zu, rutschte auf nassem Fels aus, landete auf dem Hosenboden und hielt trotzdem die Rute fest. Das Chaos war perfekt.

Der Fisch zog. Helmut fluchte. Der Wind jubelte. Und irgendwo lachte wahrscheinlich ein sehr alter, sehr nordischer Gott.

Nach gefühlten drei Stunden (in Wahrheit waren es eher sieben Minuten) lag der Heilbutt schließlich im flachen Wasser – nicht riesig, nicht legendär, aber wunderschön. Helmut atmete schwer, sah den Fisch an und grinste.

„Gut“, sagte er, „dich erzähl ich später größer.“

Er setzte sich, machte neuen Kaffee und dachte: Finnmark hatte geliefert. Nicht den größten Fisch. Aber die beste Geschichte.

Fals das noch nicht witzig genug ist ... hab ich noch das

Helmut hatte immer gesagt, er wolle einmal ganz hoch in den Norden. Nicht so „Pullover reicht“-Norden. Sondern „Gesicht friert beim Denken ein“-Norden. Also stand er nun in Finnmark, wo der Wind einem ungefragt die Frisur, die Würde und gelegentlich den Lebensplan neu sortiert und das Meer aussah, als würde es seit Jahrtausenden aktiv versuchen, Menschen zu verarschen.
Sein Ziel war klar: ein Heilbutt. Und zwar einer von der Sorte, bei dem man später nicht sagt „Ich hab da was gefangen“, sondern „Ruft bitte einen Statiker“.
Der Morgen begann ruhig. Zu ruhig. So ruhig, dass selbst Helmut, der sonst auch einem explodierenden Toaster noch Optimismus abgewinnen konnte, dachte: Oh nein. Das ist die Art von Ruhe, nach der man irgendwann nass, frierend und beleidigt ist.
Er stellte die Rute ab, baute seinen kleinen Gaskocher auf und murmelte: „Heute wird’s was.“
Das Universum notierte sich das. Mit rotem Stift. Und einem Smiley.
Zuerst kam eine Böe und riss ihm die Mütze vom Kopf. Die Mütze machte einen eleganten Abgang Richtung Horizont, als hätte sie schon lange auf diese Chance gewartet. „Verräterin“, sagte Helmut ihr hinterher.
Dann stolperte er über seinen eigenen Rucksack. Dann kippte der Kocher um. Dann verteilte sich der Kaffee über den Fels, als hätte Finnmark dringend Koffein gebraucht. Helmut starrte auf das Chaos, atmete tief durch und sagte den klassischen Satz eines Mannes, kurz bevor alles schlimmer wird: „Na gut.“
In genau diesem Moment biss der Fisch.
Die Rolle schrie auf wie eine Möwe, der man gerade ihren Parkplatz geklaut hatte. Helmut griff zur Rute, rutschte auf dem nassen Fels aus, machte eine elegante halbe Pirouette, setzte sich mit voller Überzeugung auf den Hosenboden und blieb dort sitzen wie jemand, der beschlossen hat, diesen Ort zu seinem neuen Lebensmittelpunkt zu erklären.
Der Fisch zog.
Helmut wurde gezogen.
Der Wind hatte den besten Tag seines Lebens.
„HEY!“, rief Helmut dem Fisch zu, was dieser offenbar als freundliche Ermutigung interpretierte, noch mehr Gas zu geben. Die Rute bog sich, die Rolle kreischte, und Helmut rutschte in kleinen, würdelosen Etappen über den Fels, während er versuchte, gleichzeitig stark, standhaft und nicht wie ein umgekippter Gartenstuhl auszusehen.
Irgendwo in seinem Kopf war kurz Zeit für den Gedanken: Wenn mich jetzt jemand filmt, werde ich das Internet nie wieder benutzen können.
Der Fisch zog nach links. Helmut drehte sich nach links.
Der Fisch zog nach rechts. Helmut drehte sich nach rechts.
Kurzzeitig sah das Ganze aus wie ein sehr schlechter Paartanz zwischen Mensch und Meeresmöbel.
Dann blieb Helmut mit dem Stiefel in einer Felsspalte hängen, machte eine Bewegung, die in keinem Yoga-Buch empfohlen wird, und landete bäuchlings auf dem Boden. Die Rute hielt er immer noch fest. Aus Trotz. Oder aus Prinzip. Oder weil seine Hände inzwischen einfach nicht mehr loslassen wollten.
Nach gefühlten drei Stunden (realistisch: etwa sieben Minuten, zwei neue Fluchkombinationen und ein leicht beleidigtes Steißbein) lag der Heilbutt schließlich im flachen Wasser.
Er war… überschaubar.
Definitiv kein Monster.
Eher so: ein sehr selbstbewusster Fisch mit großem Ego.
Helmut lag daneben, keuchte, sah den Fisch an, sah dann in den Himmel und sagte: „Also gut. Das war jetzt wirklich übertrieben.“
Er rappelte sich auf, betrachtete den Fang und nickte anerkennend. „Dich erzähl ich später größer. Viel größer. Du warst mindestens… sagen wir… tischgroß. Mit Aura.“
Er setzte sich, kochte neuen Kaffee (diesmal ohne ihn dem Kontinent zu spenden), blickte aufs Meer und dachte: Finnmark hatte geliefert.
Nicht den größten Fisch.
Aber die beste Mischung aus Kampf, Chaos und kompletter Selbstüberschätzung.
Und irgendwo, ganz sicher, lachte ein sehr alter, sehr nordischer Gott so sehr, dass ihm fast das Popcorn ins All fiel.