Anglerlatein. Wenn schon, denn schon

Ein lauer Juni-Abend zu einer Zeit, an der europäische Grenzen noch Grenzen waren. Mitten in der kleinen Au steht mein linker Wathosen-Fuss auf dänischem Hoheitsgebiet, mein rechter auf deutschem. Immer und immer wieder serviere ich zwei mittleren MeFos, die zehn-fünfzehn Meter weiter stromstraufwärts hinter einem Stein wedeln, eine kleine Bloody Butcher-Fliege.

Während ich gerade über meiner Fliegendose darüber sinniere, womit ich die Fische wohl aus der Reserve locken könnte, kommt auf der dänischen Seite Kalle in seinem Zoll-Dienstfahrzeug den Feldweg herangeholpert.

- Na, wie läuft’s?
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- Nix, tote Hose, die wollen heute nicht mal ‘ne Bloody Butcher.
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- Hm, ich hatte Sonntag eine von fast 2 kg, am Schöpfwerk, aber auf Wurm, he-he. Kaffee?
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- Nee, Danke, ich muss gleich einpacken, Spätschicht.

Nach einigem weiterem belanglosen Geplänkel humpelt Kalle’s Dienst-Volvo weiter, den Schmugglern das Fürchten beizubringen, wie er immer sagt. Die Gegend ist berühmt-berüchtigt für Alkohol- und Drogenschmuggler jeglicher Coleur.


Wie ich an’s Ufer wate, um mich aus der Wathose zu schälen, knallt es ein Stück weiter flussaufwärts zweimal nacheinander trocken, dann noch einmal. Hm, denke ich, hört sich ja fast wie Schüsse an. Sollte Kalle … ? Nee-nee, es ist ja noch viel zu früh, die Banditos kommen immer erst im Dunkeln; und gleich rumballern, das ist ja nun überhaupt nicht Kalle’s Art. Das waren wohl eher heftige Fehlzündungen eines betagten Dienst-Volvos oder sonst irgendwas.


Gerade bin ich am deutschen Ufer angelandet und habe Einpacken im Sinn, da steht Kalle plötzlich wieder am dänischen Ufer, tänzelt komisch rum und redet reichlich viel nervösen Dünnpfiff und äugt die Au hoch und runter, runter und hoch und wieder hoch und runter. Meine Brüder solle ich doch grüssen und wie geht’s übrigens unserem alten gemeinsamen Lehrer und ob ich jetzt nicht doch ‘nen Kaffe will ? Nee, will ich jetzt schon gar nicht, ich muss nachher gleich auf Schicht.

Eine Weile später bin ich fast klar zum Abflug und auf der anderen Seite redet Kalle immer noch wirres Zeug, scheint sich aber langsam einzukriegen. Vielleicht ganz gut, das ich seinen Kaffee nicht angerührt habe, sonst hätten seine Kollegen am Grenzübergang, den ich auf dem Weg zur Spätschicht nachher noch passieren muss, mich vielleicht wegen Aquavit-Schmuggels festgesetzt. Kalle war noch nie ein Kind von Traurigkeit.

Endlich fertig gepackt zum Abflug registriere ich, das Kalle auch weg ist. Schaue mich nochmal am Ufer um, ob ich noch etwas vergessen habe und registriere unterbewusst eigenartige Bewegungen an der Wasseroberfläche.

Bei genauerem Hinsehen … schlingert da ein armlanger Fisch rum, wie ein Koma-Patient zwischen hier und dem Jenseits. Ein Mordsbrocken, mindestens so 6 – 7 kg ! Geschwind wie der Wind stehe ich wieder in der Wathose und zerre nach etwas Geplänkel mit dem Gaff einen fetten Lachs an’s Ufer, der sich kaum noch wehrt. Mitten durch den Fisch hindurch geht ein Loch, das nicht von meinem Gaff stammt.

Drei Tage später, auf dem Weg zur Schicht, halte ich am Zoll kurz an bitte Jonas, Kalle doch bei erster Gelegenheit diese geräucherte Lachs-Hälfte zu übergeben, mit einem schönen Gruss von mir.

- Zuchtlachs?
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- Zuchtlachs … spinnst du?
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- Oh Mann, feines Ding. 6 kg?
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- Fast 8. Minus Schusskanal.
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- He ?
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- Egal, sag' Kalle einfach einen schönen Gruss von mir, seine 9 mm Fliege hat’s gebracht.